不知道为什么最近想着写一点比较酸涩的东西
是现代pa
――――――――――――――
他攥着那两截断裂的头巾，指节因过度用力而泛出青白色，粗糙的棉布纤维深深嵌入掌心纹路，带来一种尖锐而真实的钝痛。这疼痛奇异地将周围鼎沸的、裹挟着香槟甜腻与汗水酸腐气息的喧嚣推远了，却又将那遥远悬崖边咸涩潮湿的海风、旧木头沉闷的叹息，无比清晰地拽到鼻端
掌心，是现在，是断裂的、沾着崭新鞋印的、庆典后的尘埃。指尖残留的触感，却分明是过去，是汗湿的、带着体温的、被一双稳定而微凉的手束紧又松开的感觉
十年了。他离开那栋悬崖边的房子，已经整整十年。那个灰蒙蒙的、海风凛冽的清晨，他背着用粗布裹好的和道一文字和寥寥行囊，拉开道场的木门。门轴发出熟悉的、令人牙酸的“吱呀——”声，拖得很长，像一声疲惫的叹息。混合着旧书、木头、海腥和冷却金属的气息涌出来，扑在他背上，带着屋内残存的、昨夜灯火的余温。他没有回头。身后是那片吞噬一切光线的昏暗，是窗外永恒的海潮，或许，还有楼上或窗边一道沉默的视线。他不知道，也没有去确认。山路崎岖，晨雾浓重，他走得很快，脚步又重又急，踩碎枯枝，踢开碎石，仿佛要将那令人窒息的寂静、那无休止的潮声、那片昏黄灯光下日复一日的败北与沉默，彻底碾碎，抛在身后，抛进记忆永不起雾的角落
他成功了，似乎。世界在眼前展开，是比那片海广阔千万倍的战场。霓虹璀璨，荒漠孤烟，擂台上方的聚光灯比道场那盏老旧的吊灯明亮刺目千百倍。他击败的对手面目各异，技巧纷呈，欢呼与嘘声如山呼海啸，震耳欲聋。伤口有最先进的喷雾处理，没有碘酒刺鼻的味道，只有高效的无味清凉。疲惫时灌下的是精确配比、口感花哨的功能饮料，舌尖再未尝过那霸道苦涩到灵魂震颤、却又诡异地让人清醒的黑咖啡，和随后那杯总是适时出现的、沉默的清水。他留了利落的短发，汗水用手背或毛巾一抹了事，五颜六色、印着醒目商标的头带用旧了便随手丢弃，再也不用谁站在身后，用那带着薄茧的手指，沉默而利落地，替他拢起一头汗湿不驯的绿发
他只是一路向前，挥剑，胜利，将一个个名号、一座座奖杯甩在身后。他以为这就是远离，这就是超越，这就是用“不寻常”的功成名就，覆盖掉所有“寻常”的、灰扑扑的过去
直到此刻
掌心这截断裂的、跟随他辗转了几乎整个职业生涯、浸透无数次汗水与尘灰的寻常头绳，像一个迟到了十年的、沉默的休止符，轻轻落下
“啪”
一声轻响，细微如蚊蚋，却比之前任何一次刀剑相击、任何一场山呼海啸，都更清晰地响彻在他的灵魂深处
不是它在断裂。是他心里那层用无数胜利、赞誉和看似坚不可摧的信念浇筑而成的高墙，在这微不足道却又重若千钧的触发下，轰然崩塌，暴露出墙后那片他以为早已荒芜、实则从未干涸的、名为“过往”的沼泽
记忆不再仅仅是咸涩的海水倒灌。是更多、更具体、更无处可逃的碎片，汹涌地、不受控制地闪现——
手腕第一次被竹剑抽中，高高肿起，皮下瘀血紫黑可怖。米霍克拎来那只沉重的旧药箱，打开时发出沉闷的咔嗒声。男人蹲下身，用棉签蘸满深褐色的碘酒，毫不留情地按上来。尖锐的刺痛让他瞬间咬紧了牙关，别开脸，视线无处安放，只能死死盯住地板上一道陈年的、形状古怪的污渍。就在他肌肉紧绷对抗疼痛的间隙，那按压的力道，似乎，在某个呼吸的瞬间，几不可察地放轻了一瞬。那时他疼得吸气，只将这错觉归于自己的麻木，未曾深想那紧抿的、在昏黄光线下显得有些冷硬的嘴角，是否也曾有过一丝几乎不存在的松动
练到近乎虚脱，眼前阵阵发黑，喉咙干得像要冒烟。米霍克一言不发地递来一杯水。他接过来，仰头灌下，舌尖尝到一丝清晰的咸味。是盐水，浓度恰到好处。他放下杯子，空了的杯子在矮几上发出轻响。抬眼时，看见米霍克正望着窗外阴沉沉堆积的、预示着风暴的乌云，侧影依旧挺拔而疏离，但那只空着、垂在身侧的手，指节在陈旧窗台的木头上，极轻、极快地，叩击了两下。那节奏短促，带着某种他当时无法理解、如今想来却觉得心脏被攥紧的、或许是焦躁的韵律
最后一个黄昏，异常安静。他没有去海边发泄精力，而是待在越发空旷、弥漫着离别前特有沉寂的道场里，一遍遍，极其缓慢、专注地擦拭自己的刀。布帛滑过冰冷刀身的轻响，是唯一的、近乎仪式的声音。米霍克坐在他常坐的位置，手里拿着一本厚重的、书脊破损的旧书，但很久，都没有翻动一页。那杯黑咖啡早已冷透，表面凝着一层暗淡的、失去活力的光泽。夕阳最后的、血红色的余晖，从高高的、灰尘仆仆的窗户斜射进来，在地板上投下长长的、温暖得近乎悲伤的光带。无数微尘在光柱中无声地沉浮，缓慢，慵懒，仿佛时间本身也在这里变得粘稠。他擦完了刀，雪亮的刀身映出他年轻却坚毅的眉眼。归刀入鞘，金属与鞘内壁摩擦，发出“嚓”的一声轻吟，清脆，利落，带着某种终结的意味。几乎就在同时，对面传来一声极轻的、几乎被尘埃落定声掩盖的——书页被翻动的声音。然后，是更深重的、几乎要将两人凝固的沉默。只有窗外，那永无休止的、永恒的海潮背景音，一下，又一下，拍打着悬崖，也拍打着他骤然加快的心跳。他最终站起身，木地板发出轻微的、仿佛叹息的呻吟。他走向门口，手放在冰凉沉重的黄铜门把上，停顿了。没有回头。身后，米霍克低沉的声音传来，不是告别，没有任何起伏，平淡得像在陈述一个与己无关的事实：“路，在你自己脚下” 他没有回应，指节用力，向下压去。更猛烈的、带着夜晚湿冷寒意的海风立刻呼啸着从门缝挤入，旋即随着大开的房门汹涌灌进，吹散了屋内凝滞的空气，吹动了书页，也瞬间吹散、吞没了那句平淡话语最后的、微弱的余音。他没有回头，一步跨入了门外浓重的、咸冷的暮色之中
原来，那些被他忽略的、视为漫长枯燥修炼中理所当然的背景音的、当时只道是寻常的瞬间——那揉按伤处时一丝难以察觉的放缓，那杯加了盐的、温度恰好的温水，那黄昏光柱里缓慢浮沉的尘埃，那几乎同步响起的、轻不可闻的翻书声，那句在拉开门时精准响起的、平淡无波的“路在脚下”——原来都不是空的，不是无意义的布景，不是他记忆中那片单调灰暗的、亟待挣脱的底色上无意义的噪点
原来，那个男人并非仅仅是一堵需要他全力去劈砍、去超越的、冰冷坚硬的铁壁，也并非那座孤崖上永恒的、沉默的、令人仰望又窒息的风景
原来，在那片昏黄的灯光、永不停歇的海潮声、和无数次沉默的败北之下，曾有过那么多……那么多细微的、无声的、被他错过的波澜与痕迹。它们潜藏在每一次粗率却有效的包扎里，潜藏在每一杯苦咖啡后沉默递上的清水里，潜藏在每一个背对而坐、发丝被拢起束紧的静谧片刻里，潜藏在每一个并肩（尽管无言）望向大海、看夕阳沉入深蓝的黄昏剪影里
十年。他走得那么快，那么远，快到来不及品味每一次胜利的滋味，远到以为早已将那片悬崖、那盏孤灯、那个人，连同所有与之相关的“寻常”，彻底抛在了时空的彼岸。他用一场又一场胜利，一座又一座越来越华丽沉重的奖杯，来填塞心底某个日益扩大的、连自己都未曾清晰认知的空洞，来向那个沉默的背影、向那片被他遗弃的“寻常”证明着什么
直到此刻，站在这座由无数胜利、欢呼、闪光灯和香槟泡沫堆砌的、流光溢彩的绝顶之巅，一截跟随他十年、普通到极致、陈旧到褪色的红头绳的断裂，却轻而易举地抽走了这荣耀高塔之下，那最深、最稳、也最被他遗忘和轻慢的一块基石
轰然倒塌的，不是他冠军的荣光与威名，而是他十年来赖以支撑的、关于“强大”、关于“超越”、关于“路途”的、某种坚硬而片面的错觉
他以为的起点，是再也回不去的彼岸
他拼命追逐的、想要证明给予对方看的东西，或许，那个人从一开始，就未曾要求，甚至从未期待
掌心那两截断掉的头巾，粗糙的茬口抵着皮肤，带来一种真实到近乎残酷的钝痛。队友终于挤到他身边，激动地拍打他的后背，欢呼声近在咫尺，带着香槟甜腻的气息。“索隆！你这家伙！做到了！真的做到了！”
他被这触碰和声音惊得猛地一颤，攥着断绳的手指几乎要捏碎那脆弱的布料。他缓缓地，极其缓慢地，抬起头。视线掠过队友兴奋到通红的脸，掠过奖杯刺目冰冷的反光，掠过漫天飞舞的，象征着胜利的、轻飘飘的彩带，最终投向体育馆高高的、被灯光映得一片惨白的穹顶。那上面什么都没有
可他看见了另一片“穹顶”。低矮的，木质的，被昏黄灯光熏出暖褐陈旧色泽的天花板。或许还挂着蛛网，蒙着灰尘，在穿堂而过的、带着咸腥气味的海风里，寂寞地微微颤动。他躺在下面，浑身散架般疼痛，每一次呼吸都拉扯着酸痛的肌肉。目光没有焦点地游移，然后，总会撞进另一双眼睛里。金色的，像淬炼过的琥珀，又像日落时分最沉静的海面，总是隔着一层他看不透的雾，静静地，居高临下地望着他，映出他自己狼狈不堪、却燃烧着不甘火焰的影子
“再来”他会吐掉嘴里的血沫，用木刀撑起身体
有时，那双眼睛的主人会丢下一句简短的、冰水般浇下来的评价，关于他步伐的紊乱，或出剑角度的偏差，声音平淡，没有起伏，却总能精准地刺中他试图掩盖的弱点。有时，则什么也不说，只是转过身，走向道场边缘摆放着水壶和毛巾的矮几，留给他一个沉默的、挺直的、仿佛永远不会动摇的黑色背影。他会盯着那个背影，胸腔里翻涌着说不清是愤怒、挫败，还是别的什么更灼热、更令人窒息的东西，直到下一次爬起，再次挥刀
那些重复的、单调的、充斥着汗味、血腥味和清晰挫败感的日子，当时只觉得是通往强大的、必须忍受的磨砺，寻常得如同呼吸，如同窗外永不停歇的海浪。他急于挣脱，急于证明，急于用一场酣畅淋漓的、能被世界看见的胜利，去打破那片昏黄灯光下令人窒息的寂静，去让那双金色的眼睛里，映出点别的什么——惊叹？赞许？认可？或者仅仅是……一点不同的、属于“人”的温度与光亮？
现在他站到了这里。在比那片天花板高出千万倍、被无数聚光灯照得如同虚幻神坛的穹顶之下。他赢得了能赢得的一切世俗赞誉与荣耀。欢呼震耳欲聋，奖杯触手可及，整个世界仿佛都在他脚下。那双眼睛……是否也在某个他看不见的角落，看到了这一刻？
这个念头像一根烧红的铁丝，猝不及防地刺入心脏最毫无防备的柔软处。带来一阵尖锐的、几乎让他瞬间痉挛的剧痛，随即是更深、更广、弥漫到四肢百骸的、麻木的钝痛，和随之而来的、冰冷刺骨的虚空
他赢了。赢得彻彻底底。赢得了整个世界剑道领域的最高峰
可为什么，掌心这截冰冷的、断裂的、一文不名的寻常布条，却比那沉重耀眼、象征着无上成功的奖杯，更让他无法承受？更让他感到一种灭顶般的、失重般的……失去？
队友还在兴奋地说着什么，手臂用力揽着他的肩膀，试图将他推向那等待已久的、象征着终极成功的奖杯。身体被那股不容置疑的热情推动着，向前踉跄了半步。脚下传来一点轻微的、异样的触感。是那截断掉的头巾另一端，滑落在地，被他无意识地踩在了脚下
他猛地停住。像被无形的巨钉钉在原地
所有的声音、光影、气味，再次如潮水般急速褪去，褪得干干净净，只留下一片真空般的死寂。只剩下脚底那一点微不足道的、布料的、带着灰尘颗粒的触感。那么轻，那么软，却像一根烧红的、长达十年的铁钎，从他脚心直直钉入，贯穿四肢百骸，将他死死钉在这流光溢彩的、却骤然间变得无比虚幻的领奖台上
他慢慢低下头，目光近乎凝固地，看着自己踩住那抹暗红的鞋尖。崭新的、为这场最终决赛特制的、一尘不染的白色运动鞋，鞋面上还溅了几点不知是谁庆祝时泼洒的香槟酒渍，亮晶晶的，在炽白的灯光下，闪烁着廉价而可笑的、泪滴般的光泽
而被他踩在脚下的，是褪了色的、边缘磨损发白的、沾满十年征尘和此刻灰尘的、暗淡的、却曾紧紧束过他额发的，红
喉咙里那股铁锈般的腥甜翻涌上来，比之前任何一次都更猛烈，更汹涌，几乎要冲破喉咙的封锁。他几乎能尝到那味道，浓烈地混合着记忆里悬崖边咸涩凛冽的海风，黑咖啡霸道尖锐的焦苦，碘酒刺鼻的消毒水气味，旧木头在湿气里缓慢腐朽的微酸，还有道场木地板上，日复一日被汗水浸润后又干透的、复杂而陈旧的、独属于那段时光的气息
“……索隆？索隆！”队友察觉到了他彻底的僵直和苍白，摇晃他手臂的力道加大，声音里带上了真实的疑惑和担忧，“你怎么了？是不是太累了？还是哪里受伤了？快，奖杯！就等你了！”
他置若罔闻。仿佛那些声音来自另一个维度。他只是僵硬地，像一具生锈的机器，一点点抬起那只脚。仿佛脚下不是一截普通的、肮脏的布条，而是千钧重的、不堪触碰的、一碰就会彻底碎裂的、他仅存的、与过往相连的、脆弱的信物
然后，他做了一件让沸腾的体育馆骤然陷入短暂寂静、让无数镜头和目光瞬间凝固的事
他慢慢地，蹲下身。在这个被无数镜头聚焦、被千万人仰望的、属于冠军的、光芒万丈的荣耀之巅，他弯下了刚刚征服世界的、挺直的、从未在对手面前屈下的脊背，蹲了下来。聚光灯炽白的光柱追着他移动，将他蹲下的身影在光洁如镜的颁奖台地面上，投下一小团浓黑的、蜷缩的、与周围辉煌格格不入的影子
他伸出另一只没有握着断绳的手，指尖不受控制地微微颤抖着，极其小心地，屏住呼吸般，用指尖捏起那截被他踩脏了一角的、沾着灰白鞋印的红布。他下意识地，用拇指指腹，轻轻拂了拂那污渍，尽管那印子并非轻易能拂去。然后，他将两截断掉的头巾，在掌心并拢。断裂的茬口参差不齐，粗糙的棉线支出来，像沉默控诉的伤口
他试图将它们对在一起。左手一截，右手一截，小心翼翼地将那毛糙的断面凑近。可是断了就是断了。无论他怎么屏息凝神，怎么小心翼翼地拼凑、对齐，那道裂痕依旧横亘在那里，丑陋，醒目，冰冷，无法弥合，像一道深邃的、跨越了十年光阴的峡谷
就像有些东西，有些他曾经以为牢固如磐石、寻常如呼吸、会永远存在于身后某个地方等待他的东西，在他头也不回地狂奔了十年之后，在他站上这世人眼中最高、最辉煌的山顶之后，才在脚下这微不足道的一声轻响里，惊觉，它们早已在不知不觉中，悄无声息地，从最深处，彻底断裂了
是什么时候断的呢？
是在他第一次头也不回地拉上道场那扇吱呀作响的沉重木门，将海风、潮声、碘酒味、黑咖啡的焦苦、和那片令人窒息的、却无比熟悉的寂静，决绝地关在身后的时候吗？
是在他拿到第一个有分量的冠军，站在完全陌生的、灯火通明的领奖台上，听着完全陌生的、震耳欲聋的欢呼，接受完全陌生的人的祝贺，而心里某个角落却空落落地、反复回响着海浪单调的、永恒的拍打声的时候吗？
是在他习惯了镁光灯的炙烤和香槟的甜腻，舌尖却会在某个毫无预兆的、胜利后寂静的深夜，突然泛起黑咖啡那令人灵魂震颤的、尖锐的苦涩，那苦涩之后，却再无一杯沉默递上的清水的时候吗？
还是……在每一个辉煌胜利后的夜晚，独自回到奢华却空旷冰冷的酒店房间，面对着窗外陌生的、璀璨如星河却又冰冷疏离的灯火，手指无意识地、习惯性地拂过后颈，那里空空如也，再也没有微凉的手指和稳定可靠的力道为他束发，只有短发刺硬陌生的触感，提醒着他与过往彻底的割裂的时候？
他不知道。十年光阴呼啸而过，裹挟着无数场比赛、无数个对手、无数座造型各异的奖杯和无数张或狂热或嫉恨的面孔，将那些“寻常”的日子冲刷得褪色、模糊、扭曲，最终只剩下一片昏黄的、带着咸涩水汽和旧木气味的、挥之不去的、令人心慌的底色。他一直向前，不敢回头，怕一回头，就会发现自己十年的跋涉、斩获的所有荣耀，不过是为了逃离那片底色，最终却发现，自己灵魂的根基，早已深深扎在那片看似贫瘠的悬崖土壤之中
现在，这截断掉的头巾，以最直接、最粗暴、最微不足道却又无可挽回的方式，将他狠狠扯了回来。逼他低头，逼他在这万众瞩目的巅峰，凝视掌心这道丑陋的裂痕，逼他去面对那片昏黄底色之下，被他刻意忽略、遗忘、甚至视为软弱而掩埋的一切
原来，他以为的枷锁，是护腕。原来，他急于挣脱的平庸，是基石。原来，他视为磨砺的苦涩，是养分。原来，他追逐了十年的、世人眼中最极致的、流光溢彩的“不寻常”，恰恰让他永远地、彻底地失去了生命里最珍贵、最不可替代的——“寻常”
掌心，两截断掉的红布安静地躺着，参差的断面无言相对，像两道永远无法愈合的、沉默的伤口，也像两个背对背、渐行渐远、再也无法拼合的背影
主持人似乎也终于从这漫长而诡异的静默中反应过来，试图用更高亢、更煽动性的声音重新点燃气氛：“看来我们的冠军……太激动了！情绪有些失控！这是梦想成真的时刻！让我们再次用最热烈的掌声和欢呼……”
掌声和欢呼再次雷动，试图掩盖这突如其来的尴尬静默。可那声音，落在他彻底抽离的感知中，却像是从极遥远的水底传来，沉闷，模糊，隔着一层厚厚的、名为“失去”的、冰冷的毛玻璃
他缓缓站起身。手里紧紧攥着那两截无法拼合的断绳，攥得指骨发白，仿佛要从中榨取出最后一点早已消散的体温。奖杯近在咫尺，冰冷的金属表面流淌着诱人而虚幻的金色光芒。他伸出手，动作有些僵硬，却不是去接那象征无上荣耀的、沉重冰冷的金属
他的手指，越过了奖杯华丽耀眼的曲线，在礼仪小姐愕然睁大的眼眸中，在无数镜头惊疑不定、疯狂闪烁的捕捉下，落在了旁边那枚沉甸甸的、象征着冠军身份的金牌上
指尖触及金牌冰凉光滑的表面。很冷。冷得没有一丝温度。不像记忆里某些粗粝的、干燥的、带着薄茧和稳定力量的触感
他拿起金牌。冰冷的金属链条滑过指间，带来一种陌生的、滑腻的触感。然后，在所有人难以置信的、几乎凝固的目光中，他将那枚刚刚被授予他的、代表着剑道领域至高荣誉的金牌，随手，甚至带着一丝不易察觉的、仿佛丢弃烫手山芋般的匆忙，挂在了旁边还在发愣、完全没反应过来的队友脖子上
金属贴上队友温热的皮肤，激得对方一个哆嗦
“给你了”
他的声音嘶哑得可怕，像被砂纸反复打磨过，又像被悬崖边终年不息的海风和此刻喉咙里翻涌的腥甜狠狠呛伤，干裂，破碎，几乎不似人声
说完，他不再看任何人。不再理会身后瞬间爆发的、比之前任何一次都要嘈杂鼎沸的惊呼、疑问、议论和倒吸冷气的声音。他转过身，用那依旧挺直、却仿佛承受着无形重压的脊背，对准了那片由奖杯、灯光、欢呼、疑问和无数张愕然面孔汇成的、喧嚣而虚无的海洋
他握着掌心里那两截断掉的、残余着一点点自己体温的红色织物，像握着一对折翼的、再也飞不回去的归鸟，一步一步，走下了颁奖台
脚步很稳，每一步都踩在实地，却沉重得仿佛拖着千钧锁链。每一步，都像踩在记忆的流沙上，踩在十年光阴堆积的、厚厚的尘埃上，踩在自己刚刚亲手构筑、又亲手推倒的荣耀废墟上。褪色的、脏污的红布从他紧握的拳缝中垂下一小截，随着他沉重而决绝的步伐，在炽白得刺目的灯光下，微弱地、无力地晃动着，像一点风中残烛的、将熄未熄的、陈旧的火苗，也像一滴终于干涸的、黯淡的血痕
他走下台阶，一级，又一级。穿过自动分开的、带着各种复杂目光的人群，走向选手通道那幽深的、仿佛能吞噬一切光亮的入口。那里的光线骤然变暗，将身后那片璀璨的、喧嚣的、属于冠军和世俗意义上无上成功的世界，彻底隔绝开来，如同一道沉重的幕布，在他身后缓缓合拢
通道里安静了许多，只有远处体育馆内隐约传来的、被墙壁阻隔后显得沉闷而失真的喧嚣回响。惨白的、毫无温度的灯光从头顶的灯管洒下，将他的影子投在光滑的瓷砖地面上，拉得很长，很扭曲，很孤独
他在通道中段停下，背靠着冰凉坚硬的墙壁。墙壁的冷意透过单薄的比赛服，渗透进来。他摊开一直紧握的、几乎痉挛的手掌
断裂的头巾静静躺在汗湿的掌心，暗红色，边缘磨损发白，沾着灰，带着他自己清晰的鞋印。廉价，破旧，一文不名，与这现代化体育馆通道的整洁光亮格格不入
可他知道，有些东西，断了，就是断了。无论他拥有多少座金杯，多少块金牌，多少震耳欲聋的欢呼，都无法将其粘合，无法让时光倒流，无法让他回到那个海风呼啸的悬崖，推开那扇吱呀作响的木门，对那个背对着他、望向大海的黑色身影，说一句……
说什么呢？他不知道。喉咙堵得厉害，那翻涌了许久的腥甜终于化作一片空茫的苦涩，沉甸甸地压在舌根
寻常日子里的甜，原来不是糖，是盐。是汗水流进伤口时尖锐的刺痛，是黑咖啡灼烧舌尖后缓慢泛起的、令人清醒的回甘，是无数次失败后那片令人窒息的、广袤的寂静里，另一道平稳的、始终存在的呼吸。是当时觉得寻常到近乎乏味、急于摆脱和超越，却在失去多年后，于喧嚣散尽、站上所谓巅峰的此刻，才惊觉已渗入骨髓、融入血脉、再也剥离不掉，每每想起便带来一阵带着痛意与无尽空虚的、遥远回响的……那一丝滋味
他猛地收拢手指，将那片残破的红，连同那再也回不去的寻常、那十年跋涉后才懂得的失去，一起死死地、用力地攥进掌心，攥进皮肉，仿佛要将其嵌入自己的骨血之中。指甲深深陷进掌心肌肤，带来尖锐而清晰的痛感，却奇异地抵消了心底那一片麻木的空洞
然后，他抬起头，墨绿色的眼睛望向通道尽头那片更深的、仿佛没有尽头的黑暗。那里没有璀璨的聚光灯，没有咸涩的海风，没有昏黄老旧的灯光，没有旧书和黑咖啡的气息，也没有那个永远挺直沉默的、等待他回去或离去的黑色背影
只有他自己，只有他自己……
和掌心这点破碎的、温热的、寻常的、却重逾千钧的旧物
他深吸一口气，通道里冰冷的、混合着尘埃和消毒水气味的空气灌入肺叶，带来一阵刺痛。他迈开脚步，不再停留，不再回头，向着那片深不见底的黑暗，独自走去。脚步声在空旷寂静的通道里回荡，沉闷，孤独，却异常清晰，一步一步，沉重地敲打在冰冷的地面上，也敲打在自己那颗终于看清了何处是归途、却已无路可返的心脏上
原来在这里
他跋涉万里，历经百战，斩落无数名号，站上这人声鼎沸、光华万丈的绝顶，最终，竟只是为了在这极致的喧嚣与成功的中心，被一截断裂的寻常，猝然刺穿所有伪装，看见自己心底那片早已荒芜、却从未真正离开的，昏黄灯光笼罩的孤崖
原来，在这里…… |
