索隆总在做同一个噩梦。
梦里他仍是道场那个不被喜爱的孩子，握紧木刀的手满是淤青。
可当他惊醒，总会撞进鎏金般的鹰瞳里——
“做噩梦了？”男人的指尖拂过他汗湿的额发。
索隆忽然意识到，原来有人早已知晓他所有卑劣与不堪，却依然选择留在这艘幽灵船上。
夜还深，月光从舷窗斜进来，在脚下投出一小方惨淡的格子。索隆猛地睁开眼，胸膛剧烈起伏，喉间堵着一声闷哼，咽了回去。又是那个梦。木头地板粗糙的触感，尘土和旧木料混合的气味，挥之不去。梦里手臂酸得抬不起来，木刀沉得像生铁，对面的孩子面孔模糊，只有嘲笑声尖利刺耳。还有……血的气味，一丝丝，从他破皮的虎口渗出来。他不是最强的，不是最被看好的，只是个没人期待、也学不会讨人喜欢的倔种。淤青叠着淤青，藏在指关节和臂弯，像洗不掉的印记。
额头上湿漉漉，冷汗黏着发根。他胡乱抹了一把，粗重地喘息，试图把梦里那种黏稠的、令人窒息的无力感从肺里挤出去。寂静像水一样漫上来，只有幽灵船老旧木头偶尔发出的、极轻微的咯吱声，还有……他自己的心跳，擂鼓似的敲着耳膜。
然后，他撞进一片金色里。
就在他身侧不远，那张属于船主人的、过分宽大也过分冷硬的椅子上，米霍克静坐着。月光吝啬，只勾勒出他侧脸锋锐的线条，和那双即使在昏暗中也亮得惊人的眼睛。鎏金的颜色，像凝固的火焰，也像最深沉的夜空中唯一不灭的星。他就那样看着他，没什么情绪，又像什么都被那目光穿透了。
索隆的呼吸一滞，肌肉瞬间绷紧，是遭遇强敌时本能的戒备，尽管此刻他手无寸铁，只穿着单薄的里衣。他喉咙发干，想说什么，梦里的滞涩感还缠在舌根。
“做噩梦了？”
米霍克先开了口。声音很低，平直，没什么起伏，却像一块冷铁，轻易凿破了舱室里令人心慌的静谧。他说话时，身体似乎微微动了一下，阴影随着他细微的动作流动。
然后，索隆感觉到额发被碰了一下。很轻，带着一点凉意，是米霍克的手指。那只手拂开他被冷汗浸湿的额发，动作算不上温柔，甚至有些生疏的僵硬，但确实是在做“拂开”这个动作。指尖掠过皮肤，短暂停留，似乎要确认那冷汗的温度和黏腻的程度。
这触碰让索隆僵住。比噩梦更让他无措。他习惯了这男人用黑刀夜指着他喉咙，用冰冷的话语和更冰冷的剑锋捶打他，习惯了他坐在高处，投下审视的、评估的目光。但这种……近乎触碰软弱的动作，不在他任何预设的应对里。那指尖的凉意，奇异地压下了他心头燥热的余悸，却激起了另一层更深的、他自己也说不清的波澜。
他别开脸，动作有些粗鲁，躲开了那手指。“……没有。”声音沙哑，他自己听着都别扭。
米霍克的手收了回去，重新搁在椅子的扶手上，那姿态一如既往，仿佛刚才那一瞬的触碰只是索隆惊梦未醒的错觉。只有那双鹰隼般的眼睛，依旧锁在他脸上。
“你睡着时，眉皱得很紧。”米霍克说，语气陈述事实，“牙也咬着。”
索隆不吭声，撑着胳膊从地铺上坐起来，薄毯滑到腰间。梦的残影还在骨头缝里发冷，但他拒绝再流露出任何一点与之相关的东西。他盘腿坐着，背脊挺得笔直，像一把努力收束入鞘的刀，尽管鞘已满是裂纹。
“我小时候，”他突兀地开口，眼睛盯着对面舱壁上一条深色的木纹，那纹路歪歪扭扭，像个解不开的结，“在道场……是个挺让人头疼的。”
话堵在喉咙里，后面的字句变得艰涩。怎么说？说他是如何用一遍遍无用的挥剑，用身上不断添加的青紫，去对抗那种无处不在的、轻飘飘的忽视和比较？说那些孩子如何围着他，笑他“只会死练的笨蛋”，而他如何用更硬的拳头和更沉默的背影回击，直到自己也被划归到“麻烦”和“不合群”的那一边？说师傅偶尔落在他身上那复杂难言的目光，里面有关切，但更多是叹息？这些碎片，他从未打算拼凑给任何人看，尤其是眼前这个男人。
“是么。”米霍克应了一声，听不出是疑问还是肯定。他交叠起双腿，姿态舒展，与索隆绷紧的坐姿形成鲜明对比。“看得出来。”
索隆猛地转头看他。
米霍克迎着他的目光，金色的瞳孔在昏暗里是一种沉淀的、锐利的亮。“执拗，不懂迂回，攻击性掩盖不安，像只没安全感又非要龇牙的幼兽。”他慢慢地说，每个词都清晰，砸在寂静的空气里，“争夺注意的方式也笨拙，除了把自己练到脱力，撞到头破血流，大概也想不出别的法子。”
索隆的脸颊肌肉抽动了一下。被这样直白地、血淋淋地剖开，哪怕用的是最平静无波的语调，也让他有种被黑刀夜无形的锋刃刮过的刺痛感。他捏紧了拳头，指节发白。
“那样的孩子，”米霍克继续道，目光掠过索隆绷紧的拳头，又回到他脸上，“通常不怎么讨人喜欢。”
空气凝固了。索隆感到一股冰冷的火从胃里烧上来，烧得他眼前发花。他知道，他一直都知道。但“知道”和被人这样毫不在意地宣之于口，是两回事。尤其是被这个人。他几乎要冷笑出来，或者跳起来，用拳头让这家伙收回这些话——尽管他知道那不可能，也毫无意义。
“所以呢？”他从牙缝里挤出声音，带着挑衅，也带着一丝不易察觉的、连自己都不愿承认的狼狈，“你现在是要告诉我，你收留一个‘不讨人喜欢’的麻烦鬼在船上，是因为突发善心？”
米霍克静默了片刻。幽灵船在夜晚的微澜中轻轻摇晃，发出悠长的、叹息般的声响。
“讨人喜欢，”他重复了一遍这个词，像是在品味某种无关紧要的味道，“那种东西，和剑道的巅峰有什么关系？”
索隆一愣。
米霍克站起身。他个子极高，站起来时仿佛瞬间填满了舱室更多的空间，阴影笼罩下来。他走到舷窗边，望着外面无垠的、黑沉的海和更远处模糊的天际线。月光落在他黑色的礼帽和笔挺的肩背上，泛着冷冽的光泽。
“我看到的，是一个孩子把所有的不甘、愤怒，甚至那点可怜的不安，都锻打进了挥出的每一剑里。”他没有看索隆，声音平稳地传来，“伤痕是勋章，淤青是阶梯。别人在衡量得失、计算喜爱的时候，他眼里只有前面要劈开的东西，哪怕头破血流，哪怕下一次挥刀可能就再也站不起来。”
他顿了顿，微微侧过头，金色的瞳孔在阴影边缘掠过一道锐利的光，扫过僵硬坐在原地的索隆。
“至于‘好孩子’、‘坏孩子’……”米霍克几不可闻地轻嗤一声，那声音里带着索隆熟悉的、属于世界第一大剑豪的傲慢与漠然，“那是庸人给自己套上的枷锁。而你，”
他终于完全转过身，目光如实质般落在索隆脸上，那里面的东西太重，太复杂，索隆一时竟无法分辨。
“你是一把刀，罗罗诺亚·索隆。一把正在淬火，不断把自己投向更猛烈火焰的刀。刀不需要讨人喜欢，它只需要锋利，需要坚韧，需要斩断它面前的一切。”
舱室里彻底安静下来。只有两人一轻一重的呼吸声，交织在木头的微响和海浪的呜咽里。索隆怔怔地看着米霍克，胸膛里那股冰冷的火不知何时熄灭了，取而代之的是一种奇特的、缓慢流动的滚烫，堵塞着他的喉咙，冲撞着他的心脏。那些他以为深埋的、属于“坏孩子”罗罗诺亚的晦暗、卑劣、不堪，原来早已被这双鹰隼般的眼睛洞悉。不是宽容，不是谅解，而是一种更冷酷、也更彻底的……认知。他看到了一切，评估了一切，然后做出了选择。
选择留他在这艘孤独的幽灵船上。选择用最严苛的方式捶打他。选择在此刻，用近乎残忍的直白，剥开他试图藏起的旧伤疤，然后告诉他，那些构成“坏孩子”的瑕疵，正是淬炼刀刃的火焰与铁砧。
索隆低下头，看着自己摊开的双手。掌心有常年握刀磨出的厚茧，指节粗大，手背隐约还能看到一些陈年的、淡得几乎看不见的细小疤痕。这双手，梦里握着木刀满是淤青，现在握着真刀，依然会增添新的伤口。但似乎，有哪里不一样了。
再抬头时，他撞上米霍克的目光。男人依旧站在那里，像一座黑色的礁石，沉默地承受着所有夜与海的重量。但索隆忽然觉得，那目光深处，除了惯有的锐利与评估，似乎还多了点别的什么。很轻微，难以捕捉，像冰层下极其缓慢流动的深水。
“睡觉。”米霍克移开视线，走回他的椅子，重新坐下，合上眼，仿佛刚才那段对话消耗了他不必要的精力，需要即刻补回。“天快亮了。白天的训练，如果你还像昨天那样，因为一个愚蠢的失误就把后背卖给对手，我会用夜帮你‘修正’得更彻底些。”
语气恢复了平日的冷硬，甚至带着熟悉的、令人火大的嘲讽。
但索隆听在耳中，那冰冷之下，却奇异地传来一丝稳定的、可触碰的温度。他重新躺下，拉过薄毯盖到胸口。地板的坚硬透过薄薄的铺盖传来，和道场的地板没什么不同。但他闭上眼，梦里那挥之不去的木屑尘土气息，似乎淡去了许多。
他没有立刻睡着。听着舱室另一边那平稳得近乎无声的呼吸，过了很久，久到窗外的天色真的开始由浓黑转为一种沉郁的深蓝，他才在某种前所未有的、混杂着刺痛与安宁的奇异感受中，沉入了无梦的睡眠。
天光毫无保留地泼洒下来，将古堡前空旷的崖顶染成一片刺目的白。风很大，带着海水的咸腥和高处特有的凛冽，卷过碎石地面，发出呜咽般的声响。
黑刀夜破开空气的尖啸，是这片空旷里唯一的主旋律。沉重，锋利，带着压倒一切的气势，每一次挥斩都简单直接，没有任何花俏，却快得只剩下黑色的残影，挟着能将巨石轻易一分为二的恐怖力量，从各种不可思议的角度袭来。
索隆咬紧牙关，三把刀在手中嗡鸣，手臂的肌肉已经酸痛到麻木，只是凭着一股不肯熄灭的火气和更深处某种新生的东西在驱动。汗水流进眼睛，刺痛，他眨都不眨，全部注意力都凝在对面那个高大的黑色身影上。看清轨迹，预判，格挡，反击！虎牙狩猎的银光试图撕开那看似密不透风的防御，却总在最后时刻被那柄巨大的黑刀轻描淡写地截断、荡开，震得他手腕发麻，臂骨哀鸣。
“左肋。”
米霍克冰冷的声音几乎和刀的轨迹同时到达。不是提醒，是宣判。索隆瞳孔骤缩，和道一文字急速回防，险之又险地架住那突刺而来的一剑尖端。巨大的力量让他整个人向后滑出数尺，靴底在粗粝的地面上磨出刺耳的声响，碎石飞溅。他喉头一甜，强咽下去，左臂因为这次格挡而微微发抖。
“迟疑。”米霍克收刀，并未追击，只是站在原地，金色的瞳孔里没有任何波澜，像在评估一件武器的瑕疵，“生死之间，那零点一秒的犹豫，足够你死十次。”
索隆剧烈喘息，汗水沿着下巴滴落，在滚烫的尘土上砸出一个小点。他知道米霍克说得对。刚才那一瞬，旧日梦境里某种无力感的阴影，似乎极其短暂地掠过心头，让他的反应慢了那么微不足道的一丝。
“继续。”米霍克不再多言，黑刀夜再次抬起，指向他。
训练，或者说单方面的锤炼，再次开始。撞击声，刀刃刮擦声，粗重的喘息和偶尔闷哼的声音，取代了风的呜咽。阳光越来越毒辣，烤着崖顶的石头，也烤着索隆湿透的绿发和衣衫。他身上添了许多新伤，细小的血口子渗出血珠，很快被汗水浸染开，带来更尖锐的刺痛。
但他眼神里的火，却越烧越旺。那不是愤怒，至少不全是。那是一种更加专注、更加凶狠的决绝。每一次被击退，每一次被指出破绽，他都以更猛烈的攻势回敬。动作越来越简洁，舍弃了不必要的华丽，只剩下最核心的劈、砍、刺、格。三把刀在他手中渐渐有了种同步的韵律，虽然生涩，却在艰难地成型。
米霍克依旧稳定得像山岳。他的攻击频率并不高，但每一次都精准地打在索隆最难受、最薄弱的地方，逼着他调动每一分潜力，压榨出每一丝应变。他的指点和他的刀一样，简短，冰冷，直指要害，不留任何情面，也从不重复第二次。做得到，就活下去；做不到，就用身体记住教训。
日头渐渐西斜，将两人的影子拉得老长。最后一次交锋，索隆用三刀流勉强架住了米霍克一次势大力沉的下劈，整个人被压得单膝跪地，膝盖重重磕在碎石上，但他死死抵住，牙龈咬出了血，愣是没让那黑刀再压下一寸。
米霍克看着几乎力竭却仍用燃烧般的眼神死死瞪着他的索隆，手腕微微一震。
索隆只觉得一股巧劲传来，三把刀再也握持不住，脱手飞出，叮叮当当地落在地上。他自己也力竭，向后仰倒，躺在滚烫的地面上，胸膛像破风箱一样起伏，眼前阵阵发黑，只有刺眼的阳光和湛蓝得残忍的天空。
黑刀夜的刀尖，悬停在他眉心前方一寸。冰冷的杀气刺痛皮肤。
“今天就到这里。”米霍克收刀，转身，黑色的衣摆在灼热的风里扬起。“把这里收拾干净。包括你的血。”
索隆躺在地上，过了好一会儿，才慢慢积攒起一点力气，挣扎着坐起来。手臂抖得厉害，几乎抬不起来。他喘着粗气，目光扫过散落的三把刀，还有地上那些属于他的、已经氧化发黑的点滴血迹。他咧了咧嘴，牵动嘴角的伤口，嘶了一声，然后慢慢地、一点一点地，挪过去，首先捡起了离他最近的和道一文字，紧紧握在手里，仿佛那能给他注入一丝力量。
古堡内部总是阴凉，带着石头和岁月沉积的气味，与外面崖顶的酷热暴晒截然不同。索隆拖着灌了铅一样的双腿，把三把刀仔细收好，然后把自己扔进了那个专为他准备的、靠近厨房角落的大木桶里。水温偏凉，激得他浑身一颤，伤口遇水更是刺痛。但他只是仰头靠着桶沿，闭上眼，任由冰冷带走一部分肌体的灼热和疲惫。
身体是沉重的，但精神深处，某种被反复锻打的东西，却似乎更加清晰、坚韧了。
晚餐时分，巨大的石砌餐厅里，长桌两端，两人各自进食，静默无声。索隆吃得很快，几乎是用吞的，急需食物补充消耗殆尽的体力。米霍克则慢条斯理，动作优雅得像在进行某种仪式，只有刀叉与瓷盘偶尔碰触的轻响。
餐毕，米霍克起身离开。片刻后，他回来了，手里拿着一个半旧的医疗箱，还有两只玻璃杯，一个细颈的深色瓶子。
他将医疗箱放在索隆手边的桌上，发出轻微的磕碰声。然后，他走到长桌另一端，属于他的主位坐下，拔掉酒瓶的木塞。一股醇厚浓烈的酒香立刻在空气中弥漫开来，与餐厅本身的清冷气息混合，形成一种奇特的氛围。
米霍克往两只杯子里各倒了小半杯深琥珀色的液体，将其中一杯推向长桌对面，索隆的方向。金色的液体在杯壁上挂出油润的痕迹。
索隆看看那杯推过来的酒，又看看桌上的医疗箱，最后抬眼望向米霍克。男人已经端起自己那杯，凑到鼻尖，垂眸嗅了嗅酒香，然后才抬眼，目光隔着长桌与他对上。
“自己处理不了的地方，说话。”米霍克淡淡道，抿了一口酒。
索隆沉默地打开医疗箱。里面东西整齐，消毒药水，棉纱，绷带，几种常用的药膏。他脱下破烂的上衣，露出精壮上身新旧交叠的伤痕，就着壁灯的光，开始笨拙地清理手臂、肩背那些自己能够到的伤口。药水刺激伤口，带来新一轮刺痛，他眉头都不皱一下，只是动作有些僵硬。
后肩胛骨下方，有一道较深的划伤，是今天被黑刀夜的剑气扫到的，他自己反手怎么也够不到，角度别扭，几次尝试，只是把血痂又蹭开了些，渗出血珠。
他停下手，看着那瓶打开的酒，和那杯推过来的、在灯光下泛着诱人光泽的液体。又看看长桌尽头，静坐品酒，仿佛对他的窘境毫无所觉的米霍克。
“……后背，有处地方，够不着。”索隆的声音干涩，在空旷的餐厅里显得突兀。
米霍克放下酒杯，杯底与石桌轻叩，一声脆响。他站起身，走过来，脚步无声。高大的阴影笼罩下来，带着那股清冽的、混合了酒气的独特气息。
他没有说话，从索隆手里拿过蘸了消毒药水的棉纱。动作依旧算不上轻柔，甚至有些公事公办的利落，但足够精准。冰凉的药水触到伤口，索隆肌肉本能地绷紧了一下，随即强迫自己放松。棉纱擦过伤处，带走血污，带来刺痛，然后是带着药膏气味的、微凉的指尖，将药膏均匀涂抹在伤口上。那触感短暂，不带任何多余的温度，却有效地止住了血，带来一丝缓解的微麻。
整个过程很快，米霍克一言不发，做完，将用过的棉纱扔进一旁的废物盒，拧好药膏盖子，放回医疗箱。然后，他洗了手，用干净布巾擦干，走回自己的座位，重新端起酒杯。
仿佛刚才那短暂的接触不曾发生。
索隆默默拉上干净的衣服，盖住涂了药膏的后背。餐厅里重新陷入寂静，只有壁炉里木柴偶尔发出的噼啪声。酒香幽幽地飘散。
他看着那杯一直放在他面前的酒，金琥珀色，在灯光下漾着细碎的光。他伸出手，握住杯脚。玻璃触手微凉。他端起来，没有像米霍克那样先闻，而是直接凑到嘴边，仰头喝了一大口。
液体滑入喉咙，先是醇厚的香气，随即是灼烧般的暖流，一路滚进胃里，迅速向四肢百骸蔓延开来，驱散了浸浴后残留的一丝阴冷，也似乎缓解了肌肉深层的酸疼。很烈的酒，但品质极高，顺滑，后味绵长。
他忍不住舒了口气，一直绷着的肩颈线条，几不可察地松弛了一丝。
长桌对面，米霍克也啜饮着杯中酒，目光落在跳跃的炉火上，侧脸被光影勾勒得愈发深刻。餐厅里只剩下火焰的微响，和两人偶尔吞咽酒液的轻响。
没有交谈。但一种不同于白天剑刃相向的、奇特的安宁，随着酒意在沉默中悄然流淌。索隆又喝了一口，感受着那热力在胸腔里扩散。他垂眼看着杯中晃动的液体，灯光碎在里面，金灿灿的，像某种凝固的火焰，也像……
他抬起眼，望向长桌尽头。
像此刻映在鎏金瞳孔里的，壁炉的火光。 |
