“南海的风吹不到北海的鹰。”
索隆在道场挥汗如雨时，总听见这句话在心底回响。
直到某天报纸头条刊出鹰眼隐退的消息，他才发现——原来那人一直住在自己最常去的酒馆阁楼，隔着木地板倾听他三年来的每一次踉跄与成长。
而阁楼窗边，红酒在杯沿留下暗红色渍痕，像极了当年古堡十字架上，被黑刀撕裂的月光。
克里克海贼团的残骸还在燃烧，劣质火药和焦木的味道被海风卷着，一阵阵扑上脸颊。血腥气反倒淡了，沉在底下，混着铁锈似的、生命最后的热度。罗罗诺亚·索隆站在废墟中央，三把刀归鞘，身上大大小小的伤口火辣辣地疼，左眼更是被血糊得几乎睁不开。疼，但清晰。一种近乎残忍的清晰，让他能听见自己粗重如风箱的喘息，能感觉到指骨因过度用力而产生的细微痉挛，也能看清，不远处那个男人。
乔拉可尔·米霍克就站在那里，背后是沉入海平线的最后一缕暗红夕阳，将他连同那顶显眼的礼帽一同剪成黑色的、边缘锐利的轮廓。世界第一大剑豪。这个称谓此刻有了具体的重量，沉甸甸地压在索隆尚未完全挺直的脊梁上。米霍克似乎刚刚从某种短暂的休憩或观察中回过神，指尖还随意地搭在黑刀“夜”的十字形刀柄上，动作松弛，与这片狼藉的战场、与索隆浑身的紧绷格格不入。
他迈步走了过来，靴底碾过碎木和沙砾，发出轻微的声响，最后停在索隆面前。那审视的目光，比方才短暂交手中那道斩开克里克主舰的绿色剑气更让索隆感到压迫。不是杀气，是一种更冷、更透的东西，像月光下出鞘的名刃，无声无息，已将你里外映照清楚。
“报上名来。”米霍克的声音没什么起伏，和他那双传说中的鹰眼一样，淬着金属的冷感。
索隆狠狠抹了一把脸上的血污，迫使自己抬起下巴，迎上那道目光。“罗罗诺亚·索隆。”每一个字都咬得极重，从牙缝里迸出来，带着伤口的血气和不甘的喘息。
“我记住了。”米霍克微微颔首，语气平淡得像在陈述今日无风。“那么，罗罗诺亚，告诉我，为何执剑？”
为何执剑？索隆的瞳孔猛地一缩。被血黏住的睫毛下，那只独眼死死盯着眼前居高临下的男人。为什么？为了和古伊娜的约定，为了世界第一的誓言，为了身后那群刚刚成为伙伴、吵闹却又不可或缺的白痴……太多沸腾的、滚烫的答案在胸腔里冲撞，几乎要顶开喉咙。可他看着米霍克那双眼睛，那里没有任何期待或好奇，只有一片平静无波的深金色，映出自己此刻狼狈不堪、却火焰未熄的倒影。
所有的喧嚷忽然沉寂下去。喉咙里泛起的腥甜被强行咽下，连同那些沸腾的话语。最终，他哑着嗓子，从齿缝间挤出最核心的那一块铁与火：“……为了成为世界第一的大剑豪。”
风似乎停了一瞬。米霍克的目光在他脸上停留了片刻，那目光似乎穿过皮肉，秤量了一下他骨头里的誓言有几两重。然后，他几不可察地点了下头，那动作轻微得让索隆几乎以为是错觉。“不错的野心。”依旧是平淡的语调，听不出赞赏，只是陈述。
“在战胜我之前，”米霍克继续道，抬手，将那柄巨大的黑刀“夜”横转，冰冷的金属刀背在残余的天光下泛着幽暗的光泽，“就先保住性命，变得更强吧，罗罗诺亚。”
话音落下的瞬间，索隆甚至没看清他是如何动作的。视野里只有一道狭长、迅疾到极致的暗金光芒，撕裂了尚未完全降临的暮色，直奔自己胸前而来。没有杀意，却带着无可匹敌、宣告着绝对差距的锋锐。
躲不开。不能躲。
“呃——！”索隆咬紧牙关，将全身残余的气力，将那份灼烧灵魂的不甘与骄傲，全部灌注于双臂，三把刀交叉格挡在身前。
“铛——！！！”
金铁交鸣的巨响几乎震破耳膜。一股无法形容的巨力顺着刀身狠狠撞入体内，骨骼发出不堪重负的呻吟。索隆双脚离地，整个人被那股力量裹挟着，向后倒飞出去，狠狠砸进身后船舷破碎的废墟里，木屑横飞。
世界颠倒了。不，是他自己仰面倒下。剧痛迟了一瞬才海啸般席卷全身，眼前发黑，耳鸣不止。血沫从嘴角溢出，但他死死瞪大着那只还能视物的右眼，固执地望向天空，望向那个一击便让自己彻底败北的男人所在的方向。视野边缘，一片小小的、白色的东西，打着旋儿，悠悠飘落下来。
是乔拉可尔·米霍克礼帽上装饰用的白色羽毛。不知是刚才的冲击，还是那惊天动地的一斩所致，它被削落，此刻正缓缓飘下，落在索隆染血的额发旁。
他艰难地转动眼珠，看向那根羽毛。纯白的，纤尘不染，在一片污血与焦黑中，刺目得惊人。然后，他听到了那个男人转身离开的脚步声，平稳，从容，渐渐远去，最终消失在海风与火焰的噼啪声中。
羽毛尖端，一点若有若无的、极淡的冷冽气息萦绕着。不像硝烟，不像血腥，是一种更遥远、更孤独的味道，像终年不化的雪山之巅，风吹过万载玄冰。
索隆躺在那里，动弹不得，每一次呼吸都牵扯着碎裂般的胸腔。他盯着那根羽毛，盯着那片羽毛上方，迅速被深蓝色吞没的天空。败北的滋味，原来是这样的。不是单纯的疼痛或愤怒，而是一种更空茫、更沉重的东西，从骨头缝里渗出来，冰冷地沉淀下去，成为身体里再也抹不掉的一部分。
他闭上眼，又睁开。最终，用尽最后一丝力气，抬起血迹斑斑、颤抖不止的手指，攥住了那根羽毛。
羽毛的触感异常柔软，与这残酷的战场、与他此刻浑身的伤痛截然不同。他紧紧攥着，指关节捏得发白，仿佛攥住的不是一根轻若无物的鸟羽，而是那个男人留下的、一道看不见的界限，一个必须跨越的山巅。
伟大航路的气候像个喜怒无常的疯子，刚刚还是烈日灼人，转瞬之间，铅灰色的厚重云层就从天际线推压过来，沉甸甸地盖在海面上。风变了味道，带着咸腥的水汽和隐约的雷暴气息。
桑尼号在变得汹涌的海浪中起伏，像一片倔强的叶子。甲板上，即将离别的气氛比天气更加沉郁凝滞。布鲁克拉着凄婉的《宾客斯的美酒》，曲调在风里断断续续，呜咽一般。乔巴抱着索隆的腿，哭声被风吹散，只留下满脸湿漉漉的绒毛。乌索普和弗兰奇用力拍打他的肩膀，那砰砰的声响带着男人间无需多言的沉重。娜美扭过头，肩膀微微耸动，山治点烟的手在不易察觉地轻颤。
罗罗诺亚·索隆站在他们中间，背着他简单的行囊，三把刀在腰间沉默。他挨个看过去，看每一张熟悉的脸，最后目光与蒙奇·D·路飞相接。他的船长，罕见地没有大笑，没有吵闹，只是用力按了按头顶的草帽，帽檐下的眼睛亮得惊人，是火焰，也是承诺。
“走了。”索隆说。声音不大，却斩开了风声和呜咽的提琴音。没有更多的话，转身，走向船舷。
小船早已放下。他跃入其中，解开缆绳。浪头打来，将桑尼号与小船之间的距离瞬间拉远。他没有回头，背对着那艘载着他全部羁绊的船，背对着伙伴们可能仍在挥动的手臂，背对着那穿透云层、固执地落在他后颈上的目光，拿起了粗糙的木桨。
海水冰冷，带着离别特有的咸涩。他划得很稳，一下，又一下，肌肉贲张，将汹涌的情绪与气力一同发泄在这单调重复的动作里。直到桑尼号的轮廓彻底被铅灰色的海雾吞没，直到身后再也感觉不到那灼人的视线，他才停下桨，任由小船在越来越大的海浪中颠簸。
他抬起头，望向乌云最浓重、仿佛直插入海的天边。那里，是克拉伊咖那岛的方向。世界第一大剑豪，乔拉可尔·米霍克所在之处。
“南海的风吹不到西海的鹰。”
脑子里毫无征兆地冒出这句话，不知是何时、从何处听来的古老谚语，抑或是他自己心底的声音。带着海盐涩味的风刮过他脸颊，湿冷黏腻。他抹了一把脸，分不清是海水，还是别的什么。
他只知道，自己正划向一场风暴的中心。一场名为“变强”的、孤独的淬炼。而那个立于剑道绝巅的男人，是风暴眼，也是他必须逾越的、最高的山。
他重新握紧木桨，不再看身后已成空茫的海面，向着那片沉郁的、仿佛巨鹰盘踞的铅灰色天空，奋力划去。
克拉伊咖那岛，名副其实。嶙峋的怪石是它的骨骼，终年不散的湿冷雾气是它的呼吸，而那些沉默矗立的、被遗弃的古堡废墟，则是它死去的眼睛，空洞地凝视着每一个闯入者。这里没有四季，只有潮湿、阴冷，以及浸泡在其中的、无边无际的寂静。
索隆到达的第一天，迎接他的不是米霍克，而是一群双眼猩红、悍不畏死的人猿。它们从迷雾和废墟中涌出，带着野蛮的腥气。战斗猝然爆发，又很快结束。当最后一只人猿哀嚎着逃入雾中，索隆挂着一身新的血痕，杵着和道一文字微微喘息。血腥味在湿冷的空气里散开，有些甜腻。
脚步声从废墟的高处传来。不疾不徐，踏在破碎的石阶上，清晰得像踩在人的耳膜上。米霍克披着那身熟悉的黑色大氅，如同这片死寂之地的化身，从雾霭中显现。他看了一眼地上的狼藉，目光掠过索澜身上那些与猛兽搏杀留下的痕迹，脸上没有任何表情。
“清理干净。”他说，声音比岛上的雾气更冷，没有任何商量的余地，只是告知一个事实。“这里是我的庭院。”
索隆喘着气，抬头看他。米霍克已经转身，黑氅在湿冷的空气里划开一道弧度。“你的住处，在那边。”他随意地抬手指向远处一座最为破败、几乎半塌的古堡阴影，“食物和水，自己解决。岛上除了那些野兽，”他顿了顿，意味不明地补充，“偶尔，也有些别的东西。”
没有指导，没有训练计划，甚至没有一句多余的话。这就是索隆在克拉伊咖那岛生活的全部开端。日复一日，他在废墟、怪石和迷雾中挥刀，与层出不穷的人猿、乃至更诡异危险的生物搏杀。伤口叠着伤口，旧的血痂未落，新的皮肉又绽开。米霍克偶尔会出现，像一道没有重量的幽灵，远远地看一会儿，或者在他濒临力竭、快要被兽群淹没时，弹出一道细微的剑气，精准地驱散最致命的几只，然后在他复杂的目光中，再度消失在雾里。
唯一的、算得上“交流”的，是食物。起初索隆啃着干硬难以下咽的野兽肉，喝着石缝里渗出的冷水。某天回到那漏风的破败住处，发现角落里多了一小袋盐，还有几枚看上去很酸的野果。没有字条，没有标记。他盯着那些东西看了很久，默默地收下。后来，偶尔会有一块用干净叶子包好的、烤得恰到好处的肉，或者一壶清水，出现在他返回的必经之路上。依旧无声无息。
索隆用那盐调味，用野果解腻，吃下那些食物，喝掉那些水。他们从不谈论这个。有时索隆带着一身伤和疲惫回来，看到空荡荡的角落，会沉默地坐一会儿。有时看到有东西放在那里，他便走过去，拿起，吃掉。像某种心照不宣的、冰冷的仪式。
直到那个雷雨夜。狂风撕扯着古堡残破的窗棂，发出鬼哭般的尖啸，闪电一次次将室内映得惨白。索隆在梦中回到了罗格镇，回到了谢尔兹镇，回到了霜月村，最后定格在司法塔，卡库的岚脚切开钢铁也切开骨肉的锐响，罗宾的哭喊，路飞撕裂一切的怒吼……还有自己，无力倒下的自己。
“路飞——！！！”
他猛地从潮湿霉烂的稻草铺上弹坐起来，浑身冷汗，剧烈喘息，左眼伤处传来幻肢般的剧痛。心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。窗外的雷声滚过，雨水如瀑布般泼溅进来，打在他汗湿的额发和颤抖的肩膀上。
黑暗中，一点昏黄的光亮自门口渗入。米霍克站在那里，手里提着一盏古老的、玻璃罩已有裂纹的油灯。跳跃的火光将他高大的影子投在斑驳的石墙上，摇曳不定。他脸上没什么表情，只是看着索隆，看着他从噩梦中惊醒的狼狈，看着他眼中尚未散尽的惊悸与痛苦。
空气凝固了几秒，只有风雨声充斥。
“……吵死了。”索隆别开脸，声音沙哑粗粝，试图用惯常的强硬掩盖那一瞬间的脆弱，“雷声。”
米霍克没说话，只是走了进来。他将油灯放在一个相对平整的石墩上，火光稳定了些，驱散一小片令人心慌的黑暗。然后，他变戏法似的，从大氅下拿出一个扁平的金属壶，拔开塞子，一股浓烈辛辣的酒气立刻弥漫开来。不是他平时品尝的那种红酒，是更烈、更糙，属于漂泊战士的朗姆酒。
他递过来。
索隆盯着那只骨节分明、握惯了世界最黑之刀的手，盯着那个粗糙的金属壶。犹豫只是一瞬。他一把抓过，仰头狠狠灌了一大口。液体如火线般烧过喉咙，落入胃袋，炸开一片灼热。呛得他咳嗽起来，眼泪都逼了出来，但那股横亘在胸口的冰冷噩梦般的滞涩，确实被这粗暴的灼热冲开了一道口子。
他咳嗽着，把酒壶递回去。米霍克接过，自己也喝了一口，动作优雅得多。然后他在旁边一段倒下的石柱上坐下，与索隆保持着不远不近的距离。
“噩梦？”他问，声音在风雨声里显得很平淡。
“……啊。”索隆抹了把嘴角，盯着油灯跳跃的火苗，半晌，才从喉咙里挤出一声。
“软弱不会在睡梦中离开你，罗罗诺亚。”米霍克的声音没什么起伏，像在陈述剑的材质，“它只会钻入你的潜意识，啃噬你的根基。你必须醒着战胜它，一次又一次，直到它连入梦的资格都没有。”
索隆握紧了拳头，指甲陷进掌心。“我知道。”
“光是‘知道’没用。”米霍克晃了晃酒壶，又喝了一口，“痛苦、悔恨、恐惧……这些都是燃料。看你怎么用。”他侧过脸，跳跃的火光在他深金色的眼眸中明灭，“烧掉自己，或者，烧旺你的剑。”
那一夜，他们没有再说话。只是坐在那盏破油灯的光晕里，听着外面狂暴的风雨，一口接一口，分喝了那壶劣质却足够灼烈的朗姆酒。酒喝光时，风雨也渐渐歇了。米霍克拿起空壶和油灯，起身离开。走到门口时，他停下脚步，没有回头。
“天快亮了。”他说，“你的‘根基’，还差得远。”
门被轻轻带上，隔绝了最后一丝微光。索隆躺在重新陷入黑暗的陋室里，酒意和疲惫一同上涌。但这一次，噩梦没有再来。
日子在挥刀、搏杀、伤口愈合又绽开中流逝。索隆能感觉到自己在变强，以一种近乎野蛮的方式。对刀的掌控，对力量的运用，对危险的直觉，都在血与汗的浸泡中蜕变。但他与米霍克之间，依旧隔着那层冰冷的雾。他以为会一直如此，直到他再次挑战，用刀锋说话。
打破这层冰的，是血，和酒。
那是一次与一群变异人猿的恶战，索隆付出了三处深可见骨的伤口为代价，才将它们彻底击溃。他拖着几乎散架的身体，凭借记忆摸向一片相对干燥的废墟角落，那里藏着他上次“清理庭院”时发现的小半瓶不知谁遗落的朗姆酒。失血和疲惫让他眼前发黑，几乎是摔进那个角落，背靠着冰冷的石墙，摸索着掏出酒瓶，用牙咬开木塞，迫不及待地灌了一口。
劣质酒精灼烧着喉咙和胃，带来些许虚浮的热度，但远远不够。他剧烈地咳嗽起来，牵扯着伤口，疼得眼前金星乱冒。就在这时，一片阴影落在他身上。
米霍克不知何时站在那里，手里端着一只晶莹剔透的高脚杯，杯中暗红色的酒液在稀薄的月光下缓缓摇曳。他垂眸看着索隆，看着他血迹斑斑、狼狈不堪的样子，看着他手里那瓶粗劣的朗姆酒，眉头几不可察地动了一下。
“起来。”他说，语气是惯常的命令式。
索隆没动，只是抬起因失血和酒精而有些涣散的眼睛，瞥了他一眼，又灌了一口酒。
下一瞬，他感觉自己被一股不容抗拒的力量拽了起来。米霍克夺过他手里的廉价酒瓶，看也不看，随手扔进远处的黑暗里，传来一声清脆的碎裂声。然后，他将自己手中那只高脚杯，塞进了索隆血迹斑斑的手中。
“喝了。”依旧是命令。
索隆低头，看着手中精致得过分的酒杯，杯沿似乎还残留着另一人指尖的温度。杯中的液体是沉郁的宝石红色，在月光下流转着深邃的光泽，散发出一种他从未闻过的、复杂的香气，果味、木香，还有一丝说不清的、沉静的气息。这和他惯常接触的、能点燃喉咙的烈酒截然不同。
他皱紧眉头，又看看米霍克。对方已经转身走向不远处一段较为平整的残垣，那里不知何时多了一个矮几，上面放着一盏银质烛台，烛火稳定地燃烧着，映亮一小方天地，以及矮几上另一只同样款式的酒杯，和旁边一个深色的酒瓶。
索隆沉默地走过去，在矮几另一侧坐下。身下是冰冷的石头，手里的酒杯却传来温润的触感。他学着米霍克平时品酒的样子，生硬地晃了晃杯子，然后仰头，将杯中液体一饮而尽。
没有预想中的灼烧感。液体顺滑地滑入喉咙，起初是清晰的酸与涩，紧接着，复杂的果香、橡木的醇厚在口腔中层层化开，最后留下一段绵长而温润的余韵，仿佛月光有了味道。他愣住，有些诧异地看向空了的杯子，又看向对面。
米霍克正往自己的杯子里斟酒，动作优雅舒缓。“拉图，1982年。”他平静地陈述，仿佛在介绍一位老朋友，“波亚克产区。单宁强壮，需要时间醒。”
索隆听不懂那些名词，但他能感觉到这酒和他以前喝过的任何东西都不同。不只是味道，还有一种……沉静的力量。像面前这个男人。
米霍克给自己倒完，抬眼看向索隆的空杯，用眼神示意了一下酒瓶。一个无声的邀请，或者说，命令的延续。
索隆没吭声，将自己沾着血污和尘土的杯子往前推了推。米霍克给他斟上，暗红色的酒液注入水晶杯，声音在寂静的废墟里格外清晰。
这一次，索隆喝得慢了些。他靠在冰冷的石墙上，感受着酒精带来的些微暖意，混合着红酒奇异的、安抚神经般的效用，疲惫和伤口的疼痛似乎都变得遥远了。他看着跳跃的烛火，看着烛光对面米霍克模糊在阴影里的侧脸。
“为什么给我喝这个？”他终于问出口，声音因为失血和酒意而低哑。
米霍克转动着酒杯，目光落在杯中深红的漩涡里。“酒精是麻醉剂，”他缓缓道，“但也可以是……另一双眼睛。劣质的酒只会蒙蔽你的感知，让你变得更蠢。而真正的佳酿……”他抬眼，深金色的眸子在烛光下锐利如昔，“能让你看清一些白日里看不见的东西。比如，”他顿了顿，“你的剑，为何而挥。”
索隆握紧了酒杯。剑为何而挥？这个问题，米霍克在东海那艘燃烧的残船上问过他，他给出了回答。此刻，在这片远离尘嚣的废墟，在烛火与血腥气之间，在从未品尝过的、名为“拉图”的红酒余韵里，那个答案似乎变得不同了。不再仅仅是沸腾的誓言和燃烧的目标，多了一些更沉、更重、需要时间去沉淀和咀嚼的东西。
“你的剑，”米霍克的声音再次响起，打断了索隆的思绪，“太‘急’了。像绷紧的弓弦，时刻想要发射。但最强的斩击，”他拿起自己的酒杯，对着烛光，看着酒液流转，“有时并非出于最强的力量，或最快的速度。而是……”他微微倾斜酒杯，看着一滴饱满的酒液在杯壁缓缓滑落，拉出长长的、暗红色的痕迹，“在最恰当的时机，以最无可阻挡的‘势’，落下。”
他放下酒杯，指尖无意识地摩挲着光滑的杯脚。“犹豫，恐惧，愤怒，甚至爱……一切强烈的‘意’，都可以是阻力，也可以是推力。关键在于，你能否掌控它，让它顺着你的剑锋流淌，而不是被它吞噬。”他看向索隆，目光似乎穿过他此刻的狼狈，看向更深处，“你有很多燃料，罗罗诺亚。但你现在，只是在任凭它们把自己烧成灰烬。”
索隆沉默地听着，杯中的红酒映着烛光，也映出他自己模糊的、带着血污的倒影。他想起东海惨败时的不甘，想起司法塔的无力，想起无数次挥汗如雨的日夜，想起那些支撑着他的誓言与约定。燃料……吗？
“怎么掌控？”他听到自己问，声音干涩。
米霍克没有直接回答，他端起酒杯，慢饮一口。“感受它。痛苦时，感受痛苦的质地；愤怒时，品尝愤怒的温度；想守护什么时，触摸那份重量的形状。然后，”他放下酒杯，指尖在矮几粗糙的石面上轻轻一点，“让它们流过你的手臂，流过你的刀，但不是你被它们席卷。是你，挥出它们。”
他看向索隆腰间，那里，和道一文字静静地悬着。“你的刀，在哭。”
索隆浑身一震，猛地低头看向自己的刀。烛光下，白色的刀鞘沉默如昔。
“不是声音的哭泣。”米霍克的声音很平静，“是‘意’的哭泣。它承载了太多混乱的、未经梳理的决意。你在用它战斗，却没有真正‘听’过它。”
夜风穿过废墟，带来远处海浪的声音。烛火摇曳了一下。索隆久久没有说话，只是看着自己的刀，看着杯中剩余的红酒。过了很久，他抬起手，不是去拿酒瓶，而是第一次，不是出于战斗或保养的需要，仅仅是触碰，指尖轻轻拂过和道一文字的刀镡。冰凉的金属触感下，似乎真的有什么东西，在细微地搏动，与他胸腔里某种沉重而炽热的东西隐隐呼应。
那一晚，他们喝光了那瓶1982年的拉图。没有再多说什么。只是在废墟、烛火与无声流淌的月光下，一个世界第一大剑豪，和一个伤痕累累的挑战者，分享了一瓶酒，和一段关于“剑”与“意”的、晦涩的交谈。
自那之后，某些东西似乎不同了。米霍克出现的频率并未增加，指导依旧吝啬而简短，但偶尔，在索隆与猿群搏杀、或者对着一块巨石日复一日挥刀时，会感受到那道落在背上的目光，停留的时间，似乎比以前长了一些。依旧冰冷，却似乎多了一丝极其细微的、审视之外的意味。
索隆开始尝试“感受”。感受每一次挥刀时肌肉的嘶鸣与骨骼的承压，感受伤口愈合时细微的麻痒与旧痛，感受战斗时血液奔流的速度和心脏擂动的节奏。甚至，感受这片岛屿无处不在的湿冷、死寂，以及死寂之下某种亘古的、岩石般的意志。
他还是会受伤，还是会流血，还是会疲惫到几乎握不住刀。但某些时候，在极度专注的瞬间，他仿佛能“听”到刀锋划开空气时，那微弱的、清越的颤鸣，能“看”到自己决意流淌的轨迹，炽热而清晰。他将那些沸腾的燃料——对路飞的承诺，对古伊娜的誓言，对伙伴的守护，对强大的渴望——不再仅仅是背负，而是尝试去“梳理”，让它们成为血液的一部分，随着每一次心跳，泵入持刀的手臂。
这很难，甚至比纯粹的肉体锻炼更难，更折磨人。无数个日夜，他感觉自己像个在黑暗迷宫中摸索的瞎子，偶尔触及一点微光，转眼又被混乱的思绪和情感吞没。每当这时，他会停下，喘息，望向岛屿中心那座最高的、尚有完整塔楼的古堡。米霍克就在那里。他从未开口求助，只是看着，然后继续挥刀。
不知过了多久，或许是数月，或许已近一年。气候稍微干燥了些，雾气不再终日笼罩。一天傍晚，索隆结束了一轮近乎自虐的挥刀练习，拖着灌了铅般的双腿，走向自己栖身的破败角落。路过一片相对开阔的废墟时，他停下了脚步。
米霍克站在那里，背对着他，面对着残垣断壁外、那片被夕阳染成金红色的破碎海面。他没有穿那件标志性的黑氅，只着简单的深色衬衫，身姿依旧挺拔如出鞘的名刃。余晖给他挺拔的背影镀上一层温暖的光晕，却奇异地未能消解那份深入骨髓的孤高。
他似乎并没有在等待谁，只是站在那里，看着海，看着日落。手里没有酒杯，也没有刀。仅仅是站着。那身影在无边的废墟与浩渺的海天之间，显得异常……孤独。
索隆站在不远处，没有靠近，也没有离开。汗水顺着下颌滴落，砸在脚下的尘埃里。他看着那个背影，第一次如此清晰地意识到，这个立于剑道绝巅、强大得令人绝望的男人，也同样被囚禁在这片孤岛之上。被他的力量，被他的名号，被这条孤独的、无人并肩的强者之路。
海风带着咸腥的气息吹来，撩动米霍克额前几缕碎发，也吹干了索隆身上的汗，带来一丝凉意。他不知道米霍克在看什么，或许只是看海，看日落，看这日复一日的风景。又或许，什么也没看。
索隆忽然想起那晚的红酒，想起他说的“燃料”，想起他指尖摩挲杯沿时，那极其短暂流露出的、或许连他自己都未曾察觉的……寂寥。
那一刻，胸腔里某种灼热的东西，不再是愤怒，不再是挑战的欲望，而是一种更复杂、更难以言喻的情绪。像那晚红酒的余韵，酸涩，微苦，却又带着奇异的回响。他想说点什么，喉咙却像被什么堵住了。最终，他只是沉默地转过身，拖着疲惫的身体，走向自己那个漏风的、冰冷的临时居所。
脚步声惊动了伫立的人。米霍克没有回头，但似乎知道是谁。在索隆的身影即将消失在废墟拐角时，他平静的声音随风飘来，不大，却清晰：
“明天，挥刀时，试着留住第三道伤口渗出的血。”
索隆脚步一顿，没有回头，只是几不可察地点了下头，然后消失在断墙之后。
夕阳沉得更深了，将米霍克的影子在废墟上拉得很长，很长。
变化始于一个细节。索隆惯用的、缠在手臂和额头上的头巾，在一次与大型猿群的激烈缠斗中被扯断，浸透了血污和泥泞，彻底无法再用。战斗结束后，他喘息着，随手从破烂的衣角撕下一条更脏的布，潦草地绑在额头上，继续投入日复一日的挥刀。
第二天，在他惯常会找到盐或野果的角落，放着的不是食物，而是一条崭新的、墨绿色的头巾。布料结实，颜色是他惯用的那种绿，叠得整齐。没有留言，没有标记，像之前的盐和肉一样，静悄悄地出现在那里。
索隆盯着那条头巾看了很久。他走过去，拿起。布料干燥，带着阳光晒过的、极淡的气息，混在岛屿潮湿的空气里，几乎难以察觉。他将那条脏污的破布扯下，将新的、墨绿色的头巾，仔细地，一圈一圈，缠在额头上，在脑后打了个熟悉的结。
那一刻，他仿佛听到某个遥远的、关于“约定”的钟声，在心底的废墟上，轻轻敲响。
离开的时刻，比预想中来得更快。当新闻鸟扑棱棱地丢下最新的报纸，头条上草帽一伙重新集结的消息如同惊雷，瞬间击碎了克拉伊咖那岛两年来的沉寂与磨砺。纸张在索隆手中发出轻微的颤抖，不是恐惧，是某种压抑了七百多个日夜的、近乎火山喷发前兆的灼热战栗，从指尖一路烧到心脏，烧得他眼眶发涩，喉头发紧。
他猛地抬头，目光如出鞘的刀，精准地刺向废墟最高处。米霍克就站在那里，仿佛亘古以来便是如此，与断壁残垣融为一体。他也在看报纸，或者说，在看索隆看到报纸后的反应。隔着遥远的距离，索隆依然能感受到那道目光，平静，深邃，如同无风的海面，却能映出他内心翻滚的熔岩。
没有告别的话，没有祝福。索隆转身冲回自己栖身的破败角落，那里有他早已不多的、寥寥可数的行囊。动作快得带起风声。当他再次出现在废墟间的空地上，背上行囊，三把刀在腰间碰撞出轻微的、却斩钉截铁的声响时，米霍克已经等在那里。手里不再是报纸，而是那柄巨大的黑刀“夜”，十字形的刀柄沉默地指向阴郁的天空。
“让我看看，”米霍克的声音和这岛屿的雾气一样，平稳而冷，“你从这片废墟里，带走了什么。”
话音落下的瞬间，他动了。没有蓄势，没有预兆，只是简单地抬手，挥刀。黑刀“夜”划破空气，带起的不是尖啸，而是一种低沉、宏大的嗡鸣，仿佛空间本身被割裂。一道凝练到极致、仿佛能吸收光线的墨绿色斩击，脱离了刀身，无声无息，却又快得超越了视线捕捉的极限，向索隆疾驰而来。
两年前，东海，那斩开克里克舰队、也斩开他骄傲与稚嫩的一刀，与眼前这一斩，在索澜脑海中轰然重叠。但，不再是无法理解的绝望鸿沟。
索隆的瞳孔骤然收缩，全身的肌肉在同一瞬间绷紧、爆发。没有后退，没有格挡。他向前踏出一步，右手稳稳定握住和道一文字的刀柄，左臂肌肉贲张，鬼彻与秋水低鸣出鞘，三刀流起手式——“鬼气·九刀流·阿修罗”的预备姿态自然流淌。七百多个日夜的血汗，无数次的濒死搏杀，红酒烛光下的低语，废墟夕阳下的背影，燃料的梳理，剑意的聆听……所有的所有，在百分之一秒内，压缩，凝聚，灌注于这一斩之中。
他没有用阿修罗。用的是最基础的，也是最核心的，属于罗罗诺亚·索隆的斩击。
“三刀流·黑绳·大龙卷！”
三把刀，划出三道轨迹不同却完美契合的弧光，青、白、黑三色剑气并非简单叠加，而是如同麻花般螺旋纠缠，咆哮着离刃而出！不再是两年前那散乱、狂猛、徒有其形的龙卷，而是高度压缩、凝练、带着斩断一切有形无形之物的“意”的螺旋风暴！剑气所过之处，地面的碎石无声化为齑粉，连空气都被撕扯出扭曲的波纹。
墨绿与青白黑纠缠的螺旋，在半空中轰然对撞！
没有惊天动地的爆炸。两股极端凝聚的力量碰撞的瞬间，时间仿佛停滞了一帧。紧接着，一圈肉眼可见的、半透明的冲击波呈环形炸开！以对撞点为中心，方圆数十米内，本就残破的废墟遗迹如同被无形的巨手抹过，碎石、断柱、杂草，一切高于地面的东西，无论是坚实的岩石还是腐朽的木梁，都在一瞬间被震为最细微的粉末，然后被冲击波席卷着，形成一个不断扩大的、绝对平整的圆。粉尘弥漫，遮蔽了视线。
死寂。
粉尘缓缓沉降。圆形的“空地”中央，索隆保持着挥刀向前的姿势，三把刀稳稳握在手中，只是虎口崩裂，鲜血顺着刀镡缓缓滴落，在灰白的地面上溅开细小的暗红色花朵。他剧烈地喘息着，每一次呼吸都牵扯着胸口火辣辣的疼痛，内脏在刚才的冲击中仿佛挪了位。但他站着，脊背挺得笔直，独眼死死盯着前方。
米霍克站在他对面，距离比之前近了十步。他手中的黑刀“夜”已然垂下，刀尖斜指地面。他胸前的衬衫，左侧，心脏偏上的位置，裂开了一道细细的、大约寸许长的口子。没有伤及皮肉，只是精准地切开了最表层的布料，边缘整齐，如同尺子量过。
风穿过这片新生的、诡异的圆形空地，卷起尚未落定的微尘。米霍克低下头，看了看自己胸前那道斩痕。然后，他抬起眼，看向对面喘息未定、却目光如炬的索隆。那双向来平静无波的深金色眼眸里，似乎有什么东西，极轻微地波动了一下，像投入深潭的石子，漾开一圈几乎看不见的涟漪。
他缓缓地，极其轻微地，点了一下头。幅度小到几乎难以察觉，但索隆看见了。
“去吧。”米霍克说。声音依旧平淡，听不出情绪，只是简单的陈述，为这场长达两年的、无声的教导与追赶，画上了一个休止符。
索隆深深吸了一口气，压下喉头的腥甜，将三把刀缓缓收回鞘中。金属摩擦刀镡的声音，在死寂的空地上异常清晰。他没有说话，只是最后看了米霍克一眼，目光掠过他胸前那道斩痕，掠过他深不见底的眼眸，然后，转身。朝着海岸线，朝着停泊着小船的方向，迈开了脚步。
每一步，都踩在粉尘与碎石末上，发出轻微的沙沙声。他没有回头。海风从背后吹来，带着岛屿特有的湿冷，也带着咸腥的自由气息。他能感觉到，那道目光一直落在他背上，平静，深邃，如同来时那般。直到他跃上来时的小船，扯起风帆，直到克拉伊咖那岛狰狞的轮廓彻底消失在水平线以下，那道目光带来的、无形的重量，似乎才真正从肩头卸去，却又沉入了心底更深的地方。
他坐在随波起伏的小船上，摊开手掌。掌心，是那根一直随身携带的、来自东海惨败之地的白色羽毛。它依旧洁白，在阳光下有些耀眼。索隆看了它很久，然后，松开手指。海风立刻卷走了这轻若无物的羽毛，它打着旋儿，高高飞起，很快消失在蔚蓝的天际与深蓝的海面之间，无迹可寻。
他收回目光，望向前方浩渺无垠的大海。手腕一翻，掌心多了一小片布料，墨绿色，是从那条新头巾上割下的一角。他用指尖捻了捻，然后，将它仔细地、塞进了腰间最贴身的口袋。
帆被海风鼓满，小船像离弦的箭，驶向伙伴们等待的方向。身后的孤岛，连同岛上那个孤独的黑色身影，渐渐缩小，最终化为海平线上一抹淡淡的、灰青色的痕迹，如同一个褪色的旧梦，或一个镌刻在骨头里的印记。
海风很大，带着新征程的气息。罗罗诺亚·索隆按了按胸口贴身口袋里那片微小的墨绿，独眼望着蓝天与大海交际之处，那里，仿佛有鲸鱼的喷泉，在阳光下闪耀。 |
